Mi volto d'un tratto, che per picca non lascio il collo avvitato 'ntru cielu, e te la vedo coi suoi bislaccooo bislaccaaa senza etimo, la sua minchiata del dire 'na palora per sembrare altro rispetto a quiddhru che è. E' matematicu che mancu iddhra si vorrebbe 'ntra un contenitore catodicu merdusu come quello che porta annanzi manco che fosse Garibardo a capobanda di mille cugghiuni macellai prima, eroi moi.
Tuttavia quandu dice bislaccooo bislaccaaa c'è 'nu squadrune di pensionati cu lli denti di latte scremato che sbatacchiano le mani al posto de la capu. In faccia a 'nu spigulu di cimentu armatu, mi dicu, in faccia alla telecamera che puntuale li alluma peggio di 'nu sule che spero non arrivino a contemplare l'indomani.
Non vi parla uno così, uno che so, ca si pija imbarazzu toccandu le tematiche te l'anzianu cusine, lu vagnune cusine, vulimune bene, faci lu scrittore e tocca cu parli a 'na certa manera. Capimune, non sulo nu su scrittore, ma se pure lo fossi, Barbarella, ci l'ha detto che dovrei fare lu pacifista di sula bandiera? Lu scrittore è 'nu guerrafondaiu senza armi, m'hai capitu? Si face la guerra sulu, e ristabilisce la pace quando vuole dentro il fegato suo, ché quello ha importanza. Perché tutto puoi mettere sutta assedio dentro lu corpu di unu che scrive, tranne che lu fegatu. Per due cose primarie: l'alcol, ma quiddhra è n'addhra bella guerra di cui nu parlo, e l'immunizzazione giusta allu scopu di non ammalazzarsi percependo bislaccooo bislaccaaaa tra un televideo e l'altro. Perchè questo è quiddhru che mi futte della televisione, Barbarella: 'u televideo.
Essì, 'u televideu.
Percé?, mi dici.
Percè pensu, ma quiddhru è un pensiero longu quantu li morti ca vorrei castimarti, longu quanto 'u paliu te Siena sul rettilineo, longu quantu 'nu grattacielu ddurmisciutu. Percè pensu, dicevo, ca non è bello che il mondo viva senza farmelo sapire, e così ogni dieci minuti lo guardo ficcarsi nella schermata nera, con una scritta gialla a 'nfronte ULTIM'ORA. Ammè me piace cusine lu mundu.
Perciò, Barbarella bislacca come l'occhi che storci similmente a tragedie e rose, io stau male; come dirti?, sei peggio te 'nu uischi per lu fegato mio ed uno che fa lo scrittore e che somma strazzi di palore come 'nu minchia, pe' incontrare le emozioni te la gente ed evitare le proprie, una soluzione ce la trova a 'nforza per la salute sua. Sicché io aggio deciso di augurarti una ULTIM'ORA pure a ttie. E non è un augurio cusine eh, è un progetto, diciamu, artisticu che io ti affiderei senza far sapire a 'ngiro. Giustu per non rivoltare 'ntra la tomba quel bravu cristianu di Aldo Bello, che il televideo lo inventau.
Quindi, come tittu, ti affido l'ULTIM'ORA, che risponde al canale 101 di televideo.
Gestiscila come vuoi, io mi fido, al massimo saranno dolori di etimo, ma dureranno poco.
Tu scegli come meglio trascorrerli quisti ultimi minuti. Che so, magari con llu microfunu potresti stenderti sullo rettilineo de lu palio di Siena, aspettare lu passaggiu di tutti quanti li cavaddhri sulllu corpu tou di plastica e sorridere come sempre fai. Perchè ti riesce bene.
Dopo questo, io, scrittore non scrittore, col fegatu 'ntra le mani, attraversu la polvere e ti dumandu 'Bislaccu no?'.
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